Ayer el ciclo de la vida dio paso a otra estación: La primavera. Y viene con sus significados. Y se deja ver con otra conciencia. La conciencia, según la RAE, y entre otras acepciones, dice que es el “acto psíquico por el que un sujeto se percibe a sí mismo en el mundo”. Y yo, a pesar de no disponer de esa espiritual particularidad, y tú, amor, sabemos que es primavera. Y que, además, hoy se celebra el Día mundial de la Poesía. Pero la primavera, como la poesía, si no se siente no se entiende, o viceversa. La primavera abre paso a la luz para dejar salir de sus propias entrañas nuevas formas de vida, y nos regala una y otra vez más colores y más olores, que son colores y son olores nuevos, y están cargados de renovadas esperanzas. Hay que volver a la Santa Poesía porque sólo se halla la estética en la conciencia del verso, y hacer valer la voz del poeta. La primavera es sinónimo de nuevos inicios y nuevos proyectos. Es un momento para hacer renovaciones espirituales y materiales. El poeta y la primavera siempre se llevaron bien. Comparten algo que beneficia a la humanidad ¿? Y otra, y otra vez La Primavera… y la Santa Poesía. A cada instante del sueño y la vigilia con sus asombros, quimeras y pesadillas, es primavera. Aquí y allá, en las páginas impresas y en todas las frecuencias, es primavera. En Les Seniaes, sin tu mirada, sin tu sonrisa, sin tu ternura y sin tu fragancia, es primavera. Cada día en la vida de cada ser, es primavera. Gloria a Dios en las alturas, y paz a los hombres y mujeres de buena voluntad, es primavera. Lo digo yo, y de esta manera, que por mis convicciones no soy sospechoso de mantener la costumbre de levantar la vista hacia el cielo como recompensa final de un día cualquiera que nunca será igual a otro. Lo de ayer no fue trivial, sencillamente fue una tarde sin igual porque entró la primavera. En materia de atardeceres tampoco hay dos iguales. Porque cada día envejece un poco el sol; cada día las nubes no pintan los mismos dibujos: a veces son pájaros, y otras son monstruos que se burlan de su propia fugacidad. La brisa no tiene la misma premura en el obsesivo afán de alejarse de sus brumas en los últimos jirones de luz. Cada atardecer las aves vespertinas no hacen el mismo periplo. Sí, el atardecer de ayer fue lento, como suele ser todo atardecer primaveral que reitera, que en verdad, vale la pena vivir. (Hoy, Quizá ya ocurrió, será o es, un poema que no se lee, sólo se comparte en el silencio. Es necesario creer y crear poesía antes de que un ser maligno se adueñe de nuestro corazón y se lleve la poesía que somos y nos arroje al no ser. Ama al amor, amor, y duerme en mis brazos hasta alcanzar tus sueños).

El tiempo pasa e inevitablemente cada episodio trae su alternativa de turno. Ayer hubo un problema, mañana habrá otro y luego sufriremos el regreso de los primeros o quizás aparezca alguno con pintas de novedad. La misma improductiva disyuntiva del ser o no ser. Es difícil escribir desde el corazón cuando los mensajes apremian y las palabras no llegan adonde quieres que lleguen, cuando explicas las razones primordiales para reducir las dolorosas pesadillas y nadie las escucha, porque no se trata solamente de disminuir el dolor que uno soporta arbitrariamente, ni siquiera el invaluable costo que implica el desgaste de existir: Es más, mucho más… Es posible que algo de lo verdaderamente esencial haya cambiado pero el asunto es el que es, y la situación sigue reservando el derecho de azotar los sentimientos contra la eterna promesa de que mañana los tiempos cambiarán y será posible. En las contiendas se pierde o se gana pero la verdaderamente importante para quienes las sostienen es la fórmula binaria que propicia el uso disfrute de las mieles del poder. Los peligros que acechan son muchos. Y sus efectos también, pero pueden significar un proceso bien marcado por la involución que genera el poder. No hablo del poder real, hablo de la indiferencia, la desigualdad, la iniquidad, que son poderes dominantes y crean situaciones insoportables. El motor que genera esta fuerza afecta a las personas hasta desgastarlas por dentro. Y hablo de un amor que ha perdido una esperanza. ¿Son útiles los sentimientos o son algo inservible y destructivo? Un transcurrir disimulado consigue que se antepongan individualismos egocéntricos, se toman decisiones que resultan nocivas para la salud. ¿Es que hay que morir para solucionar el problema? Las circunstancias actuales no permiten a un sentimiento que alcance la armonía y la paz. ¿Es que el amor no puede exigir el protagonismo que evite arrastrar un sentimiento hacia abismo? La peor consecuencia de una relación humana es la decepción. Es la lacra de la perversidad que desafía la ley desde la falsa relación, es la manipulación, es el egoísmo, y es la desconsideración. Es la doble moral de toda la vida de Dios. Es esa conducta ancestral inapelable que se ha ido heredando con total impunidad. Es la indiferencia. En la vida real existen depredadores que están atentos a las personas más débiles para devorarlas; y es uno mismo, y somos todos que al estar ensimismados entregamos la confianza embelesada por los efectos de las apariencias. Si de algo podemos estar seguros es que existe la luz de la sabiduría y en ella una esperanza: La razón que orienta nuestra atención hacia la visión clara de las cosas. Saber discernir a veces entre lo saludable y lo tóxico es tarea difícil. Entre Quizá ya ocurrió y dona… es imposible. Y mientras, en lo que respecta al amor de un hombre y una mujer, o mandamos a buscar a la Magdalena o leemos al poeta Ángel González que se inventó un amor sólo para seguir cantándole a su Carmen bella. En fin: Que si el Cielo y la Tierra, que si el universo oscuro, que si “hágase la luz”, dijo una estrella… Que si patatín, que si patatán.

Son sentencias que se repiten a lo largo de la historia y, aunque muchos las ponen a remojo, o simplemente las olvidan, a otros nos atrapa el pánico. Y nos crean preocupaciones aparte de las que ya tenemos en la vida cotidiana. Son sentencias que se dejan absorber por estímulos fatalistas que sirven a la vez de auguradores de catástrofes que no se harán realidad. De toda la vida de Dios, sectores de creyentes, fanáticos ultra, o mismamente Rajoy cuando le entra la neura, han sido propiciadores de crear ese temor en la población. En la historia que se repite, y lo hace tantas veces, que se puede considerar como habitual, con lo cual generan una especie de miedo latente ante el futuro. Vale que mucha gente no acaba de enterarse que el vivir terrenal son cuatro días, pero no se extinguirá el mundo por mucho que algunos digan. Son “profecías” que se niegan a si mismas al vencimiento. Como las letras de cambio en tiempos de crisis. Se exacerban los mensajes funestos y terroríficos tratando de amedrentar, ante los cuales sólo ceden los incautos. Algunos “enteradillos” sacan a relucir profecías egipcias y mayas, así como las de Nostradamus o Rajoy, el fin es generar temor en la sociedad, aparte de contaminarla verbalmente en todas sus vertientes. Es preciso reflexionar sobre los abusos ecológicos al planeta y tratar de frenar a las potencias que lo tienen sometido. Pero de ahí a inventarse profecías con fechas para el fin del mundo hay un abismo. El ser humano lo que ha de hacer -es un consejo de Quizá ya ocurrió en plena “despertà”-, ante la avalancha de mentiras a las que estamos sometidos, es no seguir la corriente de esos desbaratados y razonar antes de actuar. Crear sentido de estado (suena bien) y no dejarse engañar por quien se beneficia de la incertidumbre con ánimo de revancha. Buscar la verdad y no dejarse intoxicarse con tanta propaganda fatídica con fines maléficos. Si el mundo se acaba, ¿qué podemos hacer? Hay gente que no valora la vida, bajo este punto de vista, se podría explicar la delincuencia, el maltrato de género, la pedofilia (y dale con la pedofilia en la iglesia de Roma. Eso sí que son brotes verdes). Si no se tienen ideales se tienen traumas. No seamos los colindantes necesarios, no obremos acciones contra el planeta, pero tampoco seamos víctimas de profecías cuya meta es crear confusión y temor. El fin mundo es un proyecto para el mal. Pregunten, si no me creen.

Un día te pregunté -no sé si recordarás dadas las circunstancias-, por qué te decidiste por la psiquiatría, y me dijiste que ya desde niña te gustaba operar a lagartijas y cucarachas. Que tenías una tía médica. Y porque desde siempre te gustaron las series televisivas de manicomios. Lo tuyo era la psiquiatría. Y no te costó mucho estudiar una carrera tan larga: Seis años de facultad, más lo de medicina interna, además de la especialidad en el manicomio. Pronto tratabas las conductas humanas alteradas con gran solvencia. Recuerdo que me dijiste que en tu familia encontraste reticencias. Hubieran preferido que te dedicaras a otra especialidad menos agresiva y arriesgada. La psiquiatría no estaba bien vista en tu familia. Pero tú lo tenías bien claro y tiraste con tus planes de futuro sin importarte influencias ajenas. Incluso la de tu hermano, un plasticida arreglatetas que dejó de hablarte. No ha sido fácil alcanzar tu sueño profesional. Ah, y para demostrarte que sí te escuchaba, recuerdo que me dijiste que tenías un novio que te trató, al abandonarte, de loquera y pastillera. Fuiste una mujer valiente. Te entregaste a escuchar largas horas de absurdidades con la máxima atención. El dolor humano por dentro. El sufrimiento más profundo. Supiste escuchar el grito del alma de tus pacientes. Fuiste profesional. Eso sí, sin embargi, sabes que yo no creo en eso de hurgar en la mente humana alterada. Cada uno tenemos nuestras cosas en la cabeza y son propias, ¿qué importan a nadie? Nunca te lo dije, pero no me gustaba que me manipularas, ni que hurgaras en mi mente. Pero apreciaba tu buena fe, de ahí que te abriera mi alma y te permitiera experimentar con ella. Pero las pastillas… sabías que las odiaba. ¿Qué no habría otra forma de impedir mis oraciones? Además, ¿qué más te daba que rezara a María, la Magdalena todas las noches? ¿No serían celos, verdad? Nunca te lo perdonaría. Has de saber -es mi único reproche-, que desde que diste con la cantidad exacta y el color de las pastillas hiciste de mi un triste de morir. Un infeliz. ¿Cómo se te ocurre pensar que es malo hablarle a quien se ama? ¿Si es o no real qué más da? Qué mal había, además, nunca demostré agresividad. ¿Y qué importancia tenía para ti que me perdiera en alguna ausencia si siempre volvía? Quien no se pierde en la vida de cuando en vez no vive. ¿No será malo ser humano, verdad? Y sin embargo, no te guardo rencor -o eso creo-, por tanto fármaco maquillador de las voluntades y sentimientos. En fin, que ya es tarde, deseo que te vaya bonito. Ahora podrás investigar con las pastillitas de colores y tu mente confusa, incluso atormentarte y dudar de nadie. Ahora conocerás el sufrimiento real por dentro si usar la empatía, también conocerás la belleza de los sentimientos heridos y los humildes narginados por la sin razón. Que el dolor que sientas en tu alma no sea en vano. Ojalá ahora comprendas que no es tan malo ser o estar loco. Lo que importa es ser feliz. Que no hagan de ti un ser infeliz, o un triste de morir… como has hecho de mí. Suerte.

Ese día había oscurecido rápido, como si las tinieblas fueran enviadas para darle un color de cataclismo a esas horas tenebrosas que pretendían dar a la vida. Después, vino este asunto extraño de La Literatura y el ambiente se nubló de un espantoso grito de dolor. Ya está oscuro. Nadie sabe lo que ha pasado. Los perros aúllan a lo lejos como anunciando el Apocalipsis. ¿Por qué si un minuto antes la vida era tranquila y las brisas bajaban suaves de la montaña para airear tranquilamente los naranjos de Les Seniaes sin dañar la floración del azahar? De pronto, sentí algo que no sentía desde hace mucho tiempo. Me hacía falta un amigo. Y recordé al Serrat. Joan Manuel Serrat está enfermo. Seguro no podrá iniciar la gira con la que lanzaría su álbum, “Hijo de la luz y de la sombra”, el cual contiene trece poemas de Miguel Hernández; es un homenaje al poeta de Orihuela al cumplirse los cien años de su nacimiento. Ojalá que este gran cantautor recupere pronto la salud, tanto por él, como por nosotros, los que le consideramos “único” como al poeta muerto en la cárcel franquista cuyo “único” delito fue escribir versos maravillosos. Ya vale por hoy, sábado de lenta espera. Hoy recordaré un fragmento, ¿fragmento? suena mal, suena a roto. ¿Me cuesta “Decir amiga”? Claro que no. Que hoy quiero dar las gracias a una amiga por ser mi amiga. Mejor decir “un poco”. Que poco es suficiente. La amistad de la amiga, la que hoy quiero recordar con un poco del Serrat, es la esencia de la amistad. De ahí que con un poco sea suficiente. Esa canción, “Decir Amigos”, es la canción por la que cualquiera puede reconocer el valor de la amistad y la existencia del amor. El tiempo pasa y ya está bien de contar decires absurdos entre líneas de un mal invierno, ¿Para cuándo la primavera, Señor? Va para ti, mi amiga, “un poco” de mí. (Hoy dedicaré el día a leer tus correos de antes, porque de ahora no tengo).

Decir amigo no se hace extraño cuando se tiene sed de veinte años y pocas “pelas”.
Y el alma sin mediasuelas.

Decir amigo es decir lejos y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre lo tuyo nuestro y lo mío de los dos.

Decir amigo se me figura que decir amigo es decir ternura.
“Dios y mi canto saben a quién nombro tanto”.