Quizá ya ocurrió

“¡Ay! si con sólo una gota de poesía o de amor pudiéramos aplacar la ira del mundo…”. Pablo Neruda.

Hoy, 23 de septiembre, se conmemora la muerte del poeta Pablo Neruda. Enamorado sempiterno. La palabra que expresa sentimientos. La poesía. Pablo Neruda: La poesía que imagina mundos posibles, la que canta al amor, la que llora pérdidas, la que convierte realidades en fantasías y también las desmitifica. Pablo Neruda, la política que traza estrategias para manipular la realidad según ciertos ideales. Ambos, el político y el poeta, militaron por una sociedad universal donde imperara la justicia y el amor. Un poeta y un político: Pablo Neruda. Tan idealista como un poeta. Tan político como Pablo Neruda tratando de incursionarse en la sociedad para convertir sus planteamientos poéticos en realidad. En la vorágine de los ardientes conflictos políticos en un Chile imposible que no hubo espacio para la amistad, el amor y la belleza, para la poesía de Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.                                                                                    

PD. Pablo Neruda o Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto (Parral, 12 de julio de 1904 Santiago de Chile, 23 de septiembre de 1973) conocido por el seudónimo y después por su nombre legal: Pablo Neruda.